Les rencontres fortuites

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Fresia claque la porte de l’appartement. Elle n’en peut plus de ces engueulades débiles et inutiles avec ces colocataires. Les problèmes de logement l’insupportent. Qui a besoin de savoir qui doit laver la vaisselle ou faire le ménage ? La société tente de vous faire croire que ce sont des problèmes continus de couple, mais ce sont en réalité des soucis de colocation. Elle a besoin de souffler, de perdre cette douleur turgescente et de vivre. Elle ne veut pas avoir ces débats incongrus ce soir. Elle ne peut pas. Pas après avoir passé la journée à trouver 150 solutions pour éviter son renvoi et aider son responsable à se croiser les pouces.

Les lampadaires de la rue de Charonne font briller les larmes que Fresia tente de cacher, celles qui ne devraient pas quitter ces yeux. Ces bottines claquent sur le trottoir en direction du Faubourg Saint Antoine. Le quartier sera plus actif, même à cette heure, au milieu de la nuit. Par automatisme, elle rabaisse de quelques millimètres sa jupe croisée sur son collant.

Le Corcoran’s l’accueille en son intérieur. Le bar devrait fermer d’ici une heure. Et pourtant le beau gosse y est attablé à siroter sa bière, lasse de reproduire encore et encore, toujours les mêmes gestes et les mêmes répliques, celles qui assurent de ne pas passer la nuit seul dans son lit. Son skinny lui moule parfaitement ses fesses musclées et les boutons ouverts désinvoltes de sa chemise tentent de s’échapper.

Fresia évalue rapidement la salle, désinvolte, commençant par les tables les plus proches pour terminer par le bar. Le beau gosse a relevé la tête et lui envoie son sourire charmeur dès que leurs regards se croisent. Elle sait d’avance que c’est gagné, mais ils vont tout de même joué. Joué aux présentations, à « qu’est-ce que tu bois ? » et à « tu habites où ? ».

Le pub irlandais ferme ses portes après avoir libéré ses clients et leurs rencontres fortuites.

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